Только вперед, я не обернусь.

Только вперёд, давай не трусь.

В карманах ветер, в голове блюз.

В карманах ветер, в голове блюз.

В голове блюз.

 

Здесь покой - это смерть или пытка.

Здесь покой только один - горизонт.

Самолёт, поезд или кибитка...

Я зову это цыганский синдром.

Цыганский синдром.

 

Где-то там в дорожной пыли

Меня ждут родные мои.

Где-то там в дорожной пыли

Лежит мой путь в последние дни.

 

От рождения в дороге: воздух, земля и вода.

Сколько же раз я делал свой поворот не туда?

И летят оголтело в календаре, словно мили,  года.

Вот оно главное дело,

Мы не отдохнём никогда.

Сколько раз, среди улиц пустынных,

Музыкальный встречал я картель?  

Сколько раз, безо всякой причины,

С самым главным вступал я в дуэль?

И надвинув стетсон на брови

Меня напротив стоял альбом,

Я стрелял от бедра с жаждой крови,

Но всегда был навылет сражён.

И Спаситель наш шёл на Голгофу.

И Спаситель всегда был в пути.

В оправдании не ищи строфы,

Спотыкаясь - вставай и иди.

Не возьмёшь с собой золота слитка,

Так иди чтоб твой след не забыли,

Чтоб на крышку последней кибитки

Кто-то нежно сложил горсти пыли.

 

Где-то там в дорожной пыли

Меня ждут родные мои.

Где-то там в дорожной пыли

Лежит мой путь в последние дни.